ERT 18, Tag 12: All out

Katalonisches Stillleben.

Es gibt ja so Vorhaben, da denkt man, die sind nicht weiter schwer, die reißt man auf einer Arschbacke ab. Und dann fängt man an und merkt, dass man sich da gewaltig getäuscht hat. Wer schonmal versucht hat, einen Arbeitslosengeldantrag auszufüllen, weiß wovon ich spreche. Oder einen Ikea-Pax-Schrank aufzubauen. Bei Angriffskriegen ist das Phänomen auch  häufiger zu beobachten. (Hat jemand Stalingrad gesagt?) Beim Radfahren kann das auch passieren. So wie heute.

Die Aufgabe erscheint angesichts dessen, was wir in den letzten Tagen so getrieben haben, geradezu lächerlich: 130 Kilometer mit Rückenwind nach Barcelona runterrollen, gnädigerweise hat der Streckenchef noch einen kleinen Hügel eingeplant, an dem wir Gelegenheit haben, ein paar letzte Höhenmeter zu sammeln. Tom und ich sind von diesem Tagesprogramm dermaßen unbeeindruckt, dass wir erst losrollen, als alle anderen längst über alle Berge sind. Oder das, was hier im Flachland davon übrig ist. Die Mitfahrer müssen aber auch alle früh da sein, weil ihre Edelfräsen heute nachmittag verladen werden sollen. Uns ist das egal, wir nehmen die Räder im Auto mit nach Berlin. Also wenn das Auto noch da steht, wo Tom es vor zwei Wochen geparkt hat. (Spoiler: ja!)

Schöner als Fitfucker-Hinterräder: Landschaft.

Wir fahren aus Berga raus und es ist herrlich. Nicht ganz so imposant wie die letzten Tage oben im Hochgebirge, aber allemal besser als Brandenburg. Zugegeben, keine Kunst, aber wir wissen das zu würdigen. Böden zwischen saftigem Grün und kargem Steppenbraun, vereinzelte Höfe, Landwirtschaft und am Horizont Berge, Berge und noch mehr Berge. “Das ist hier so, wie die Toskana gerne wäre”, sagt Tom, der Italien hasst und Spanien mag. Wir bummeln gerade herum, weil ich einen Platz zum pinkeln suche, da hören wir von hinten ein Pfeifen und das Sirren teurer Naben. Ich erwarte ein spanisches Semi-Pro-Team, es ist aber nur das ERT-Fitfuckergeschwader, also das erweitere. Die Berliner Gäng fährt heute zum Abschluss nochmal zusammen. Aber ich will lieber die letzten Reste Spanien angucken statt irgendwelcher Hinterräder. Außerdem haben wir es ja nicht so eilig. Die anderen aber offenbar auch nicht, schließlich haben sie gerade schon die erste Kaffeepause hinter sich.

Wir wollen uns das Koffein lieber für die Zeit nach der Verpflegung aufheben, die dann allerdings später kommt als erwartet. Am Buffet-Tapeziertisch herrscht gedämpfte Partystimmung. Letzter Tag, alles muss raus. Der Pfeffiboy (die Leser des Norwegenblogs werden sich erinnern) konnte dieses Mal nicht mit dabei sein, hat uns aber eine Flasche Pfefferminzlikör zukommen lassen, die endlich geleert werden muss. Prost! Ein Schluck kann nicht schaden, wir sind ja eh schon fast in Barcelona.

Davor kommt allerdings noch der angekündigte Hügel. Tom hustet wie ein Bergarbeiter nach 40 Jahren im Braunkohleabbau und ich nutze die Gelegenheit zur Flucht. Die letzten Höhenmeter! Da muss ich meine Kräfte auch nicht mehr einteilen, es ist wie Bulimie nach All-Inclusive-Buffet: alles muss raus! Was ich zu dem Zeitpunkt noch nicht weiß: das hier ist nur die erste kleine Kuppe zum Warmwerden. Nach einer kurzen Abfahrt kommt noch ein etwas längerer Hügel. Und danach ein richtiger Berg. Als der dann anfängt, habe ich schon alle Reserven verpulvert und krieche jetzt lahm wie am ersten Tag in Richtung Gipfel. Hieß es nicht, es geht heute nur noch bergab? Pfff. Tom hat seinen Husten in den Griff bekommen und ist natürlich längst entschwunden. Die surrealen Gesteinsformationen um mich herum bieten was fürs Auge, aber ich verliere trotzdem langsam die Lust. Hin und wieder kommen mir Spanier auf teuren Rädern entgegen. Ist hier vermutlich sowas wie der Hausberg der Barcelonenser. Als ich endlich oben ankomme, steckt sich der fitteste Raucher der ERT schon wieder eine Zigarette in den Kopf. Find ich gut. Der soll auf keinen Fall noch schneller werden.

Am Ende hatte der Streckenplaner wohl auch keine Lust mehr.

Die Abfahrt verspricht spaßig zu werden – endlich fängt der Teil mit dem “nach Barcelona runterrollen” an. Aber mein Begleiter kommt nicht weit. Speichenriss. Verdammt. Welch profanes Ende unserer epischen Tour. Wir rufen die Crew, die ihn aufsammeln soll und für mich geht die Fahrt alleine weiter. Tom drückt mir vorher noch seinen neumodischen Touchscreen-Garmin in die Hand, weil auf meinem mal wieder kein Kartenmaterial drauf ist. Ich stopfe das Ding aber erstmal in die Trikottasche. Als ich es dann tatsächlich ein paar Kilometer später gebrauchen könnte, sind alle Anzeigeoptionen verstellt. Der Träck führt jetzt einen virtuellen Weg entlang, den es in Wirklichkeit gar nicht gibt. Zumindest kann ich ihn nicht erkennen. Nur eine schmale, wurzeldurchwirkte  Schotterpiste. Ernsthaft? Davon war in der Streckenankündigung aber keine Rede! Ich wende, drücke ungläubig auf den Garmins herum und komme zu dem Schluss, dass ich hier leider richtig bin. Also gut, kann ja nicht lange so gehen. Tut es dann aber doch. Wurzeln, Sand, Steine groß wie Kinderköpfe – ich spule alle Loblieder, die ich bisher auf den Streckenchef gesungen habe, rückwärts ab und höre satanische Botschaften von Hass und Verderben.    

Mein Händy klingelt, Tom ist dran. Es gab doch keinen Platz mehr im Begleitfahrzeug, dafür hat er jetzt Christians zu großes Trek. Nur leider keinen Track, das Garmin hab ja ich. Zum Glück ist Tom durch die harte Schule seines alten Trainers Werner Mies gegangen und hat diverse “Orientierungsfahrten” durchs Ruhrgebiet mit dürftigem Kartenmaterial überlebt. Diesmal darf er sogar sein Telefon nutzen, also hab ich Hoffnung, dass er mich aufspürt.  

Wer die Industriestraße in Großbeeren mag, kommt auch hier auf seine Kosten.

Ich warte an der erstbesten Kreuzung, an der ich wieder Asphalt sehe. Ein idyllisches Plätzchen an einer Ausfallstraße ins Industriegebiet, hinter mir ein Gartenbaubedarfshandel, vor mir ein LKW-Parkplatz. Ich setze meinen grimmigsten Gesichtsausdruck auf, um Serienmörder abzuschrecken und lese auf meinem Telefon 45 Artikel übers morgen stattfindende Katalonien-Referendum. Nach einer Stunde taucht mein Lieblingsmitfahrer auf, zum Glück noch rechtzeitig, bevor der Akku stirbt. Inzwischen ist es halb vier vorbei und wir haben leichten Zeitdruck. Toms Rad muss zwar nicht verladen werden – das von Christian aber schon!

Also nicht lange labern, sondern weiter über die Feldwege, die der Streckenplaner für uns vorgesehen hat. Ich unterschätze eine Kante im Boden, mein Rad kippt nach vorne und ich lande daneben. Einen Oscar gibt es für diesen Stunt sicher nicht. Wenigstens ist mein Trek halbwegs heil geblieben und ich anscheinend auch. Die linke Hand tut weh aber gebrochen fühlt sich anders an, also pro-stylemäßig Zähne zusammenbeißen weiter. Gut für die Heldengeschichten hinterher. Jetzt doch noch Ibu? Nee, ich will mir nicht noch auf die letzten Meter die fast saubere Pharma-Bilanz versauen.

Zu den Schmerzen kommt Hunger. Den einzigen Riegel, den ich heute dabei hatte, hab ich oben auf dem Berg gegessen. Konnte ja keiner wissen, dass das hier noch ein tagesfüllendes Abenteuer werden würde. Ich will nen Tankstellenstop, aber Tom will ankommen und Christians Rad einladen und rast im Renntempo durch Vorstädte Barcelonas. In einer Einkaufsstraße bleibt er stehen, zeigt auf einen Imbiss. Er hat Angst vor meiner schlechten Laune bekommen, aber da ist es schon zu spät:  “Dein Ernst? Ich will ein Snickers, keine halbe Stunde beim Kotzekocher rumhängen!”

Endlich erreichen wir Barcelona. Unter normalen Umständen wäre das sicher ein erhebender Moment. Doch für Pathos haben wir heute keinen Nerv mehr und keine Zeit. Außerdem fängt es jetzt auch noch an zu regnen. “In der Stadt – großes Blatt”, ruft der Ex-Kurier und ballert über Prachtstraßen in Richtung Strandpromenade. Statt dort das Mittelmeer zu begrüßen, schlängeln wir uns hektisch an den Spaziergängern vorbei und versuchen, keine kleinen Kinder zu überfahren, jedenfalls nicht so viele. Ich bin mit den Nerven am Ende, verfluche das Wetter, die Leute und Tom sowieso und hoffe, dass ich mich nicht nochmal hinlege. Tu ich dann auch nicht, weil ich die letzten Meter über nasses Pflaster schiebend absolviere.  

Am Hotel sind wir natürlich die Letzten. Die anderen sind schon längst in Zivil auf Sightseeingtour. Schorsch empfängt uns mit einem Zielbier aus dem überteuerten Spanierspäti nebenan und alles ist wieder gut. „Weißt du, was Werner Mies über Rundfahrten gesagt hat?“ fragt Tom:  “Die letzte Etappe ist die letzte Etappe. Und meistens geht alles kaputt”. Dem ist eigentlich nichts hinzuzufügen.

 

Unser 1000-PS-Begleitfahrzeug.

Hier hab ich ausnahmsweise mal auf Tom gewartet und nicht umgekehrt.

Morgens in Berga hatten wir’s noch nicht eilig.

Runter kommse immer.

Überhaupt nicht eilig.

Noch leckerer als Freibier: Zielbier!

Der Pfeffiboy lässt grüßen.

https://www.strava.com/activities/1211322455

Danke und Werbung

Ob ich noch zu einem vernünftigen Epilog komme, bezweifel ich. Aber Danke sagen muss sein, diesmal allerdings ganz schnell, weil ich mal wieder dringend ins Bett muss. Susi, Doreen, Hermann und Stefan: Ihr seid die besten Betreuer wo gibt.  Immer fair, sicher, gelassen und freundlich, auch wenn das bestimmt nicht immer einfach ist mit 40 bisweilen hungrigen, nörgelnden Radfahrern. Ein Lob auch für den Streckendirk, der sich zu 98 Prozent richtig Mühe gegeben hat. Man merkt eben, dass er weiß, was er da tut und er hat sich sein Sabbatical im nächsten Jahr redlich verdient.

Apropos nächstes Jahr: Der WfF-Verein macht auch 2018 wieder Reisen, allerdings geht es diesmal nicht für zwei Wochen durch Europa, sondern schon im Januar durch Taiwan. Im Sommer führt die Reise nach Belgien in die Ardennen, dann aber nur eine Woche, das reicht dann auch, da isses bekanntlich gerne mal nass und zu viele Pommes sind ungesund. Ich  glaub, das lass ich mir nicht entgehen

ERT Tag 5: Fagernes – Vågå, Teil I

Wer sein Rad liebt, der schiebt.

Ich habe ja schon einige dumme Sachen gemacht im Leben. Die Dauerwelle. Der Versuch, den Hamsterkäfig mit dem Staubsauger zu reinigen. Und dann dieser Ex-Freund, der gerne mal beim Kopp-Verlag bestellt hat. Aber es gibt ja immer noch Potential nach oben. Macht’s Euch bequem, das wird bestimmt ein längerer Bericht.

Dass ich morgens beim Zähneputzen in den Kulturbeutel statt ins Waschbecken gespuckt habe, hätte mir eigentlich schon eine Warnung sein sollen. Dann ist mir noch beim

Vorwärts ins Verderben.

Aufpumpen das Ventil entgegengeflogen. Nach diesem holprigen Start ging es aber erstmal ganz brauchbar weiter. Auf die lange Strecke wollten sich heute trotz Sonnenschein nur die üblichen Verdächtigen begeben: Mänzlind (WfFs Brangelina), der irre Johannes (fährt grundsätzlich nur die lange Strecke, egal wie das Wetter ist), der patrickartige Mike (den ich heute die ganze Zeit mit Philipp ansprechen wollte), Mathias (mit dem ich am Vorabend im Sparmarkt noch Schwertkampf mit Elchsalamis geprobt habe) und icke.

 

Bestens gelaunt kurbeln wir bei strahlendem Sonnenschein über sanfte Wellen durchs Norwegenpanorama, wir hätten ein prima Fotomotiv für jede Skandinavien-Imagebröschüre abgegeben. Alle haben sich lieb und ich flattere die ersten beiden Berge hoch wie eine übergewichtige Gazelle. Die nächste Abzweigung: ein unasphaltierter Weg. Johannes und ich vorneweg sind erstmal dran vorbeigebrettert, hätten wir mal auf unseren Instinkt gehört.

Ein Tor mit Warnschild? Hat bestimmt nichts zu bedeuten.

Der Weg wird steiler, von Asphalt immer noch keine Spur. Dafür ein Tor, verschlossen, irgendein Zettel mit Norwegisch drauf. Sollen die anderen das mal lesen, ich kann grad nicht absteigen, sonst komm ich nicht mehr aufs Rad. Außerdem könnte das ein Strava-Segment sein, da halt ich nicht an. 13, 15, 16 Prozent zeigt der Garmin, Aufstehen is nich, sonst drehen die Räder durch auf dem Untergrund. Der ist nicht nur unbefestigt, sondern auch nass. Tauwasser. Vor Kurzem lag hier noch Schnee und ein paar Reste sind immer noch da. Noch kann man aber dran vorbeifahren oder zur Not eben schieben. Inzwischen hat sich auch der Rest unserer Reisegruppe durchgekämpft. Von Umdrehen redet niemand, stattdessen genießen alle den umwerfenden Ausblick.
Womöglich hat uns die Sicht auch den Verstand geraubt. Wenn es sowas wie Schwarmintelligenz gibt, erleben wir jetzt jedenfalls das Gegenteil: Kollektives Aussetzen des Denkvermögens, zuletzt hat man sowas bei der Landtagswahl in Sachsen-Anhalt beobachtet. Der Schnee bedeckt jetzt auch gerne mal den kompletten Weg, die Abstände, in denen man noch rollen

Wird oben bestimmt besser.

kann, werden immer geringer. Irgendwann schiebe ich nur noch. Ist ja auch übel steil. Und dementsprechend anstrengend. Ich sauge den zermatschten Oatsnack aus der Packung, Körner-Gel quasi. Die anderen sind flinker, warten 50 Meter weiter. Essen, Fotos machen, sich über die eigene Verwegenheit freuen. Über Umdrehen denkt keiner nach, jedenfalls nicht laut. Wir stiefeln also unbeirrt weiter durch den Schnee, der inzwischen schon kniehoch steht. Mindestens. Hatte ich Anfangs noch Bedenken, mir nasse Füße zu holen, bin ich jetzt schon froh, wenn die Schuhe nicht im Schnee stecken bleiben.

 

Wir bewegen uns mit der Geschwindigkeit eines Schildkrötenrudels. Die Räder geschultert oder durch den Schnee zerrend, von Schieben kann schon keine Rede mehr sein. Am Anfang im Schlamm war ich noch neidisch auf die Scheibenbremsen an den Rädern von Mänzlind und Mikepatrick. Jetzt bin ich froh über mein halbwegs leichtes Rad. Gut auch, dass ich die billige 105er Gruppe drangebaut habe, um die Ultegra hätte es mir jetzt noch mehr leidgetan. Für 100 Meter Tiefschneestapfen brauchen wir gefühlt eine halbe Stunde. Doch umkehren? Aber jetzt sind wir schon so weit gekommen! Und es bleibt ja die Hoffnung, dass es bald wieder besser wird. Dass man vielleicht auch mal wieder den Weg erkennt. Oh Mann. Was haben wir denn erwartet? Dass hinter der nächsten Ecke die Heizpilz-Allee anfängt?

Das WfF-Powercouple.

Noch eine Tiefschnee-Passage. Wenns blöd läuft, steht man jetzt auch mal hüfttief im Schnee. Scheiße. Die anderen sind schneller als ich, haben an einer Bank angehalten und wringen gerade die nassen Socken aus, als ich ankomme. Inzwischen hat sich die Erkenntnis durchgesetzt, dass der ganze epische Shit wahrscheinlich geile Fotomotive fürs Facebook-Profil liefert, aber eben auch ziemlich bescheuert ist. Wir wissen nicht, ob wir uns überhaupt noch auf dem Weg befinden. Außerdem müssten wir auf der Nordseite wieder runter, unwahrscheinlich, dass die Lage dort besser ist.

 

Also rund 300 Meter vorm Gipfel doch noch ein Punktsieg für die Vernunft. Wir kehren um. Der Abstieg verläuft zum Glück deutlich schneller als der Hinweg, wir können ja unsere vorhandenen Spuren nutzen. Klappt aber auch nicht immer. Mikepatrick versinkt schultertief im Schnee und muss sich freischaufeln, auch ich sinke mal bis zur Hüfte ein. Schön, dass man noch das Fahrrad hat um sich daran nach oben zu ziehen. Irgendwann kann man auch wieder rollen. Mit offenen Bremsen, wegen der kleinen Steinchen, die sich gerne mal zwischen Felge und Bremsbelag verfangen. Streckenchef Mänz ist wohlweislich mit dem Crosser in die Materialschlacht gezogen und gewinnt.

Fast drei Stunden nach dem Beginn unserer kleinen Expedition sind wir wieder unten. Verwunderung über die eigene Blödheit. Sockenentwässern in der Sonne, ich versuche mit Wasser aus dem Bach den gröbsten Schmutz vom Rad zu spülen. Die Stimmung ist noch ziemlich gut, was eigentlich erstaunlich ist angesichts der Beschissenheit der Lage. Unser Plan B sieht vor, dass wir den kurzen Träck nehmen, doch auf den müssen wir erstmal draufkommen. Das wird also noch ein langer Tag, zudem werden Wasser und Riegel knapp. Mit Tankstellen oder gar Supermärkten ist hier nicht zu rechnen. Johannes, der alle Strecken im Voraus auswendig gelernt hat, weiß von einem etwas größeren Ort zu berichten, den wir durchqueren müssten. Von dort sollen es dann noch gut 80 km bis zur Herberge sein. Klingt ja vielversprechend.

 

Hamburg – Berlin im smoothen Team

Lissie und die starken Männer.

Hamburg-Berlin stand an und ich hatte keine Lust. Die Erinnerung an die Tortur des letzten 300ers war noch frisch und das vergangene Wochenende hatte ich damit zugebracht, in den Böhmischen Bergen mit meiner Form hadernd der Gäng hinterherzufahren. Ein Streit mit Mänz gab sein Übriges, um meine Vorfreude gen Null sinken zu lassen. Schlechte Aussichten für Dirk S., der zugesagt hatte, Julias Teamplatz einzunehmen – „aber nur wenn Liszt gute Laune hat“.

Zum Glück wurde dann doch alles viel besser als befürchtet. Am Bahnhof kaufte ich mir eine Packung „Gute Laune Mix“ bei DM und schloss Frieden mit Mänz. So vorbereitet konnten wir auch Dirk und Christian P. einsammeln. Super-Säppie, unser fünftes Teammitglied, musste leider passen wegen krank. Die Bahnfahrt nach Bergedorf verbrachte ich mit Carbo- und Bierloading, der Gute-Laune-Mix zeigte etwas Wirkung, das Bier tat sein Übriges. Pünktlich um 23 Uhr lagen wir in Geesthacht im Bett und schliefen durch bis um fünf. Vorher nochmal Wetterbericht checken: Wenn wir uns nicht zu sehr beeilten, könnten wir trocken durchkommen.

Gut gelaunt um 6:50 h? Drei Kaffee machens möglich.

Morgens verstaue ich das vorsichtshalber mitgeführte Raceblade zusammen mit den Regenüberschuhen im Rucksack. Knielinge, Armlinge, Windweste, das soll reichen für den milden Herbsttag, der uns erwartet. Die Herren Früh-Frühstücker haben es eilig, zum Buffet zu kommen, das leckerer ausfällt, als ich es in Erinnerung habe. Hauptsache nicht jetzt schon überfressen… 6:50 h Start, ab in den Frühnebel! Wir haben vorher nicht groß über das Tempo gesprochen, „Hauptsache ich komme mit“, war meine einzige Vorgabe. Christian legt eine angenehme Pace vor, nicht langsam, aber auch nicht so schnell, dass mir das Frühstück wieder hochkommt. So kann es von mir aus weitergehen.

Schnell rollen wir die ersten Fahrer auf, manche hängen sich für eine Weile hinten rein, manche gehen mit durch die Führung – nett gemeint, lieber Liegeradfahrer! – und alle fallen irgendwann hinten raus. Bei unfähigen Gruppenfahrern hilft Christian auch mal nach, indem er kurz über 40 peitscht. „Eat my dust“ wäre ein würdiger Trikotaufdruck für ihn. Zu mir sind die Teammitglieder zum Glück freundlicher, die gefürchtete Hitzacker-Gebirgskette verliert bei moderatem Tempo ihren Schrecken. Wir kurven über Feldwege – hallo, Ziehharmonikaeffekt! – nehmen eine Offroad-Passage, weil der Garmin es so will, und sind bald in Dömitz an der Kontrollstelle. Huch, ging ja schnell.

Hunger hab ich keinen, aber es gibt die leckeren Frühstücksbrötchen, nur diesmal leider in belegt. Kann ich keine Rücksicht drauf nehmen und vergesse, dass ich Käse auf dem Rad nicht so gut vertrage. Das fällt mir erst wieder ein, als es weitergeht. Zum Glück bleibt der Fahrstil der Begleiter so human wie vor der Pause und ich danke es mit anhaltend solider Laune, die sich nichtmal verschlechtert, als der Track uns über 2 Kilometer Offroad-Passage schickt. Derweil halte ich mich weiter an die Empfehlung des Großmeisters: Führungen mitgehen, aber nicht lange vorne bleiben. Vor Havelberg wird die Straße nasser und der Asphalt rauer und der Wind nervt auch langsam, wird Zeit für Kaffee!

Nass war’s auch, aber meistens von unten.

Den nehmen wir beim Bäcker des örtlichen Nettomarkts ein, Dirk will derweil Wasser holen. Schlechte Idee, denn alle Havelberger wollen gerade einkaufen. Wir erwägen kurz, einen Suchtrupp in den Markt zu senden, doch nach einer halben Stunde hat sich Dirk zur Kasse durchgebissen und wir können irgendwann weiter. Einen Kilometer bis zur örtlichen Bedürfnisanstalt. Inzwischen dürfte das halbe Teilnehmerfeld an uns vorbeigerollt sein, die meisten fangen wir dann aber bald wieder ein. Irgendwo vor Paulinenaue treffen wir auf eine schnelle Gruppe. Wir hängen uns rein, gehen durch die Führung, das Rudel wächst und wird für meinen Geschmack zu unruhig. Jeder, der nach vorne kommt, legt noch mal was drauf, meistens aber nicht für lange und hinten sitzen Typen die dreimal treten und dann wieder rollen lassen. Mir ist das irgendwann zu anstrengend und ich muss raus, am besten raus aus der ganzen Gruppe. Hinter mir entsteht ein Loch, ich lasse mich fallen, gucken wo der Rest der Gäng steckt. Huch, die Gruppe ist inzwischen ja ein richtiges Feld geworden, das nun leider an uns vorbeizieht. Zum großen Bedauern von Mänz, der weiter hinten saß und die Beine hochlegen konnte. Immerhin können wir den matschigen Radweg, der jetzt kommt, jetzt ganz alleine genießen und in Ruhe Räder und Gesichter panieren.

Nur Dreck!

Statt auf der B5 Autofahrer zu ärgern nehmen wir den verkehrsarmen Weg Richtung Falkensee, ich merke inzwischen nicht nur meine Beine, sondern auch meinen Magen. An Überfressung kann das diesmal echt nicht liegen, ich schwör! Vielleicht war das Gel schlecht? Ich freue mich jedenfalls auf den Eintopf am Ziel, doch vom Wassersportheim Gatow trennen uns noch ein paar Kilometer und ungefähr 20 Ampeln in Falkensee, die alle rot sind. Alle! Ich wusste auch garnicht, dass Spandau so eine monströse Suburb hat, Falkensee zieht sich wie Wetten Dass …? Immerhin beschwert sich in Spandau niemand, dass wir den benutzungspflichtigen Radweg ignorieren. Unsere Schlammschicht wirkt vermutlich zu abschreckend. Kurz vor Schluss gehen bei Dirk die Lichter aus – kein Wunder, der hat sich auf den letzten 270 Kilometern auch gut ins Zeug gelegt. Auf Sparflamme rollen wir die letzten Meter zum Ziel. 15:52 h ist es, Zeit für Eintopf!